. L'anno in primavera; un'antologia di poesia di recente. , Sgraziata, tacco, jeering, alla Mole.. Dove sono ora i capitani di quelle racing, rumoreggianti giorni,che di conoscenza e di coraggio. Ha guidato la clippers sui loro modi-per il più lontano oncia di pressione. Per l'ultima maglia della vela,* svolte prima della tempesta fino alle acque lambito la rampa ? D 49 rHE lacrime A - LA MOLLA • Oh, il Merry, manly skippersOf i commercianti e i cHppers, essi stanno dormendo a est e a ovest,e brave mari blu tengono a,e gli oceani cinque enfold loro nel verso i paradisi fiscali dove riposano. Dove sono ora

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. The year's at the spring; an anthology of recent poetry. , ungainly, Heel them, jeering, to the Mole.. Where are now the Captains Of those racing, roaring days, Who of knowledge and of courage. Drove the clippers on their ways—To the furthest ounce of pressure. To the latest stitch of sail, * Carried on before the tempest Till the waters lapped the rail ? D 49 rHE TEARS AT - THE • SPRING Oh, the merry, manly skippersOf the traders and the cHppers, They are sleeping East and West, And the brave blue seas shall hold them, And the oceans five enfold them In the havens where they rest. Where are now the Captains Of the gallant days agone ?They are biding in their places. And the Great Deep bears no tracesOf their good ships passed and gone. They are biding in their places, Where the light of Gods own grace is, And the Great Deep thunders on. Yea, with never port to steer for, And with never storm to fear for, They are waiting wan and white, And they hear no more the callingOf the watches, or the falling Of the sea rain in the night. E. J. BRADY 50. •DEMI-SILKED, DARK-HAIRED MUSICIANS SI THE ? YEARS ? AT ? THE ? SPRING Arabia fAR are the shades of Arabia, Where the Princes ride at noon, Mid the verdurous vales and thickets, Under the ghost of the moon ;And so dark is that vaulted purple Flowers in the forest riseAnd toss into blossom gainst the phantom starsPale in the noonday skies. Sweet is the music of Arabia In my heart, when out of dreamsI still in the thin clear mirk of dawn Descry her gliding streams ;Hear her strange lutes on the green banks Ring loud with the grief and delightOf the demi-silked, dark-haired Musicians In the brooding silence of night. They haunt me—her lutes and her forests; No beauty on earth I seeBut shadowed with that dream recalls Her loveliness to me : 51 THE • YEARS • AT THE S P R ING Still eyes look coldly upon me, Cold voices whisper and say— He is crazed with the spell of far Arabia, They have stolen his wits away. WALTER DE LA MARE

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